Cela faisait déjà deux mois qu'il avait tout organisé. Et bien avant d'avoir seulement commencé à en dresser le plan minutieux, il y pensait déjà depuis plusieurs semaines. Tous les jours de la semaine, en marchant jusqu'à l'arrêt de bus pour se rendre à son travail. Puis pendant les quinze minutes de trajet. Puis pendant les cinq minutes supplémentaires pour atteindre la porte de l'immeuble financier où il était employé. Un employé modèle, il faut le dire si l'on veut être honnête. Jamais un pas de travers, toujours emballé dans son costume trois-pièces avec son attaché-case à la main. Toujours très net. Une fois entré, une fois qu'il avait salué d'un cordial hochement de tête la dame de l'accueil dont il ne saura finalement jamais le nom, une fois qu'il était entré donc, il n'y pensait plus. Jusqu'au trajet du retour. En y songeant, tout s'était joué dans ces trajets entre son foyer et son travail. Qu'un seul de ses collègues eut fait le même trajet que lui, et tout cela ne se serait jamais déroulé comme ce fut le cas. À vrai dire, rien chez lui n'attirait l'attention non plus, il passait inaperçu partout où il allait, à tel point que bien souvent on le bousculait pour ensuite s'excuser en lui disant que, oh pardon, on ne l'avait pas vu.
Mais aujourd'hui, pour la première fois de sa vie depuis cette fois où il avait arraché les ailes et la moitié des pattes d'une mouche déjà à moitié crevée sur l'appui de fenêtre des toilettes puis l'avait regardée tourner et tourner et tourner dans une lente et interminable agonie, il avait le contrôle. Il était le contrôle.
L'homme dormait attaché sur une chaise. Ligoté, cellophané en fait. Et bâillonné, pour ne pas risquer de déranger les voisins dont la cave communiquait avec la sienne par un conduit d'aération d'où il avait un jour dû extirper un vieux rat à moitié pourri grignoté par les vers. Il avait vomi, il s'en souvenait très bien. Sur le mur, sur tout un pan du mur. À trois reprises exactement, trois longues vomissures. Sur le mur, le mur qu'il fixait maintenant. Ou plutôt non, ce qu'il fixait c'était ce qu'il avait accroché sur le mur. Il en était fier, il faut dire. Il n'avait jamais été très doué pour les travaux manuels, l'aménagement de cette petite cave, c'était son petit secret. Comme une boîte à chaussure pleine à craquer de magazines pornos. La comparaison n'était pas si sordide puisqu'il lui était en effet arrivé de se masturber, dans cette cave. Enfoui dans le sol, loin des normes. Mais pas en pensant à ce qu'il s'apprêtait à faire maintenant, non, quand même pas, il n'est pas un psychopathe. Pourquoi, il ne l'expliquait pas, mais le fait est qu'il l'avait fait.
Il pensait à tous ses souvenirs liés à cette cave en fixant le mur garni de crochets de toutes les tailles, soutenant sa collection de couteaux. Il ne savait pas lequel choisir.Et s'il demandait carrément son avis à l'homme? Non, il serait parfaitement susceptible de crier bêtement à l'aide, sans savoir que personne ne lui serait plus jamais d'aucune aide, l'imbécile. Il s'avança, admirant le jeu de lumière sur les lames scintillantes produit par l'ampoule qui oscillait depuis qu'il avait allumé en descendant. Il passa sa main à l'horizontale à quelques centimètres du manche de chaque couteau et saisit un vieux couteau à la garde un peu rouillée mais dont la lame était absolument parfaitement aiguisée. Il les testait, une par une, sur des feuilles de papier dans lesquelles il effectuait de courtes incisions, par simple vérification du tranchant de la lame, et qu'il conservait toutes dans une caisse dans un coin, une caisse comme celles que sa femme utilisait pour trier les papiers. D'ailleurs c'était, il lui semblait, elle qui la lui avait donnée, cette caisse.
Il essayait de se rappeler la date de leur première rencontre quand il incisa la joue de l'inconnu, quand le sang y perla puis coula le long de sa mâchoire carrée, l'unique goutte d'hémoglobine se frayant un chemin dans la barbe d'une semaine de l'homme. L'homme se réveilla à la cinquième entaille.
Ears: "Let The Knife Do The Talking", Hypocrisy
Brain: Emptiness.
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